Tenía la obsesiva
sensación de que la interminable gruta que recorríamos se iba estrechando a
cada paso que dábamos. Llevábamos una eternidad descendiendo, cada vez más y
más profundo, como queriendo alcanzar el centro de la Tierra. El ambiente era
sofocante, nada recomendable para alguien que padeciera de claustrofobia, y la
humedad lo invadía absolutamente todo; el sudor resbalaba por mi nariz, dejando
caer gotas sobre el cañón de la escopeta del 12.
Caminábamos alerta
y en silencio, escuchando solamente el sonido de las pisadas de nuestras botas sobre un
suelo cubierto de arena y desgastadas piedras. De vez en cuando deteníamos
nuestro avance para tratar de encontrar algún rastro o escuchar algún sonido,
pero yo solamente era capaz de oír mi propia respiración y de notar que el corazón
estaba haciendo todo lo posible por reventar mi pecho y salir huyendo.
Por fin, después
de muchos metros recorridos por las entrañas de aquella caverna atemporal, divisamos
un fulgor titilante a lo lejos. A la señal del capitán Lancaster, nos movimos
con todo el sigilo que pudimos reunir y nos acercamos a lo que parecía ser el
final del túnel, comprobando que aquel resplandor iba ganando intensidad
conforme avanzábamos. Probablemente la luz procedería de alguna hoguera o de
antorchas clavadas en las toscas paredes de piedra, pero, a medida que nos aproximábamos,
algo más se sumó a la creciente claridad y empezamos a percibir una especie de música
siniestra. Sí, por encima del denso silencio podía escucharse claramente una
enfermiza melodía que parecía emitir una flauta demoníaca.
Avanzamos
despacio y sin hacer ruido hasta la abertura, sin duda estábamos llegando a
nuestro destino, pero ninguno de nosotros estaba preparado para
encontrarse con lo que aguardaba al otro lado.
Lo que vimos fue
horroroso, pero entonces recordé que no era la primera vez que presenciaba cómo
algunos hombres y mujeres se dejaban arrastrar por la locura hasta límites
insospechados: unas cincuenta personas danzaban semidesnudas de manera grotesca,
como poseídas, aullando alrededor de una gran hoguera que chisporroteaba con un
color verduzco del todo innatural. Y justo en el corazón de aquel extraño fuego
se erigía en un altar descomunal de piedra oscurecida por el humo de
incontables ceremonias, aunque, lo peor de todo estaba situado sobre él…
Un grupo de niños
asustados, colocados deliberadamente en círculo, yacía encima del altar con
ojos llorosos y en el centro de aquel círculo macabro se contorsionaba una
extraña criatura achaparrada que tocaba la flauta de un modo repugnante… era
unos de los servidores de Azathoth, el Sultán del Caos. Aquel ser amorfo y
tentacular era el compositor y artífice de la abominable sinfonía que estaba
llegando a su éxtasis, mezclándose con los llantos de las criaturas y los
enloquecidos coros de los adoradores.
Era ahora o
nunca.
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A inicios del siglo XX, el británico
Sir Howard Windrop había encontrado unas extrañas tablillas en el norte del
continente africano. Animado por el hallazgo, comenzó a trabajar en una
traducción parcial en 1912, pero fue su colega Sir Amery Wendy-Smith el que
realizaría la traducción completa de los “Fragmentos de G’Harne” siete años
después. El extraño libro hablaba de G’Harne,
una ciudad perdida que había sido erigida en el Triásico por una raza llamada los
Antiguos… una auténtica locura teniendo en cuenta que, por aquel entonces, la
Tierra estaba habitada por poco más que reptiles. Aquella increíble e
inverosímil teoría no había detenido a Sir Wendy-Smith y, ávido de aventuras,
había decidido organizar y dirigir una expedición para localizar la ciudad en
el año 1919; lamentablemente, la búsqueda terminó de forma trágica. A pesar de que no hubo supervivientes,
la rumorología afirmaba que aquellos hombres habían visto G’Harne con sus
propios ojos y, como suele ocurrir, los rumores dieron paso a la leyenda: la ciudad
existía, aunque esta se hubiera convertido ahora en un lugar en ruinas y
repleto de madrigueras y grutas subterráneas, al parecer, gobernada por un ser
monstruoso bautizado como Shudde-M’ell, el padre de los gusanos. Así, guiados por las explicaciones y
rudimentarios mapas que aparecía en las páginas de los “Fragmentos de G’Harne”,
llevábamos meses recorriendo las regiones desérticas del norte de África en
busca de la misteriosa ciudad escondida. Nuestra expedición parecía condenada a
un final similar a la de Sir Wendy-Smith cuando, después de alcanzar la zona
del Sáhara a su paso por Egipto, empezamos a sentir unos leves temblores
durante las noches. Cada vez que acampábamos, al llegar la
madrugada, la arena parecía cobrar vida y moverse, como si algo gigantesco se
deslizara por las profundidades del desierto. Varios de los bereberes que nos
acompañaban como guías e intérpretes se mostraban preocupados y alguno de ellos
mencionaba a una criatura primigenia maligna con aspecto de gusano gigante, ¿se
referían a Shudde-M’ell aquellos hombres? No hacíamos excesivo caso a tales
historias, pero finalmente, después de levantar el campamento base en el oasis
de Siwa, los temores infundados resultaron ser terriblemente ciertos. La tercera noche en Siwa empezó de
manera extraña, con un silencio sepulcral e inquietante. De pronto, cesó la brisa,
la atmósfera se enrareció y el ambiente se tornó denso. Costaba incluso respirar.
Se me taparon los oídos, como cuando uno sufre un cambio de presión repentino,
y sentí un dolor en el pecho que no era normal, como si el aire pesara y me
incrustara en suelo. Mi corazón martilleaba desbocado, palpitando en mis oídos
con la fuerza de un tambor de guerra, comiéndose el silencio absoluto y
antinatural que lo colmaba todo. De repente, el suelo se sacudió, la
arena empezó a moverse y se escuchó un interminable crujido, una especie de
lamento sobrenatural que parecía emanar de las entrañas de la tierra. Paró, por
un momento dio la sensación de que iba a cesar el terremoto, pero no… fue el
principio del fin porque el suelo volvió a temblar y esta vez lo hizo como si
el mundo se estuviera desmoronando a pedazos, como si el corazón de la Tierra
estuviese a punto de estallar: ¿qué demonios estaba sucediendo? Y entonces, ruido. Ruido como si una colosal
manada de búfalos desbandados se acercara y devastara todo a su paso. Y luego
estaba aquella especie de sonido infernal, mezcla de aullido y aire aspirado. Todo
mi cuerpo temblaba y no solamente de miedo, había palmeras que comenzaban a
partirse por la mitad como cerillas, rocas que se desprendían y estallaban en
mil pedazos, grietas inmensas que se abrían paso en la arena del desierto engullendo
todo lo que encontraban en su camino… algo colosal estaba socavando las
profundidades. Mis compañeros estaban pálidos porque
sabían, tan bien como yo, que no estábamos preparados para lo que pretendía
emerger del más oscuro abismo de los infiernos.
En esta ocasión nos encontrábamos
serpenteando por un espeso bosque de abetos milenarios, tan caprichosamente
dispuestos y apretados entre sí que nos obligaban a avanzar en fila india…
tenía la extraña sensación de que nos hacían caminar justo por donde ellos querían. El
búnker de la Orden del Crepúsculo de Plata, supuestamente, esperaba al final de
aquella maraña interminable de árboles.
Aunque el día había amanecido fresco, a
medida que nos habíamos ido adentrando en aquel bosque, el aire que respirábamos
se había ido tornando cada vez más espeso y húmedo, dejando la inquietante
sensación de que se te pegaba a la piel. A su vez, el silencio era sepulcral, solamente
roto por el constante roce de las agujas de los abetos en nuestras ropas y por la
vegetación en descomposición que íbamos pisando.
Miraba nervioso a todas partes, algo no encajaba y me
olía mal. No se escuchaba ningún animal o insecto y una perturbadora tranquilidad se había
adueñado de todo; el bosque parecía estar muerto, como conteniendo el aliento. Los gestos de mis
compañeros, tensos y empapados de humedad, decían que no era el único que estaba preocupado. Algo nos acechaba desde hacía un buen puñado de minutos, pero éramos incapaces de saber qué.
Y de pronto sucedió. Escuché un grito
ahogado a mi espalda y, cuando me giré, apenas tuve tiempo de verlo. Un
horrendo ser aparecido de la nada, de enormes fauces hambrientas y rostro terroríficamente inexpresivo, había abrazado a Cahill. Nuestro compañero
forcejeaba por soltarse, pero sus esfuerzos eran del todo inútiles porque la
criatura apretó aún más su demoníaco abrazo, clavando sus garras en la mortal carne de
Cahill.
No tuve tiempo de abrir fuego, cuando
apunté, el monstruo se había desvanecido. Tal y como había llegado, silencioso
y mortal, el Vagabundo se había marchado a otra dimensión con su presa…
Nos hallábamos en el Nanda Devi, en la cordillera
del Himalaya. La expedición de Judas A. Pennyworth y Bill Seven pretendía coronar su
cima, atacándola a través del desfiladero Rishi… 7.816 metros de hielo, roca y
nieve. Aunque estábamos en pleno mes de agosto, el día había amanecido bajo una
persistente tormenta de aguanieve que, combinada con un cortante viento, impedía
ver con claridad. Más allá de los 3 metros era imposible distinguir nada, así
que nos tocaría avanzar despacio para no perder las referencias.
El clima había cambiado repentinamente,
como si la naturaleza quisiera evitar que la raza humana conquistara otro
territorio virgen. La noche había sido tranquila, pero antes de la salida del
sol, unas ráfagas de viento ululante habían colmado el sepulcral silencio de aquel colosal macizo. Tal vez fuera el mal de las alturas, pero tenía la sensación
de que el viento hablaba en susurros, lanzando advertencias. Y no era el único; los sherpas también estaban visiblemente nerviosos y habían
recomendado que diéramos media vuelta, explicando historias sobre los rákshasa, unas criaturas demoníacas mitológicas.
De todos modos, Pennyworth y Seven estaban tan ansiosos por coronar la cima
que hicieron caso omiso de las supersticiones locales. Y entonces, mientras estábamos
recogiendo las tiendas y el resto de pertrechos, los peores temores se hicieron realidad cuando una sombra blanca pareció moverse en mitad
de la tormenta. Entrecerré los ojos para tratar de ver algo y me pareció
distinguir tres enormes siluetas de andar simiesco que se estaban aproximando a nuestro
campamento. Los sherpas salieron corriendo y por un instante me quedé
petrificado ante lo que estaba viendo; ¿hombres prehistóricos que habían
sobrevivido a la glaciación?, ¿grandes primates en el Himalaya?... ¿qué
diablos eran aquellos seres?
De pronto, un coro de gritos profundos
y guturales hendió el aire y se me heló la sangre en las venas. El terror de
algo primigenio se apoderó de mí y eché a correr detrás de los sherpas con la
mochila a medio cargar, sin mirar atrás, pero presintiendo que aquellas
pesadillas blancas como la nieve se acercaban cada vez más…
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Atravesábamos aquella
marisma interminable como podíamos, las algas putrefactas se enganchaban a la
ropa, desmenuzándose a nuestro paso. El olor pegajoso del agua estancada era penetrante
y lo impregnaba todo, por no mencionar a los pesados mosquitos que llevaban un
buen rato dándose un banquete con nuestra sangre.
Aquel acuoso infierno
estaba situado en los Everglades, cerca de Okeechobee. Habíamos llegado hasta
allí debido a la inexplicable aparición de un buen número de reses destripadas
y drenadas, como si hubieran sorbido hasta la última gota de sus fluidos
corporales.
La población estaba
aterrorizada y se encerraba en sus casas, convencida de que una plaga de cocodrilos
asesinos era la responsable de aquella carnicería, pero si sabías dónde y a
quién preguntar, la explicación resultaba más compleja e inquietante. Los más
viejos del lugar contaban cosas extrañas sobre sombras húmedas e informes que
recorrían los manglares más oscuros y recónditos, y también mencionaban el incesante
croar que resonaba algunas noches, como si toda la zona estuviera infestada de
ranas y sapos que compusieran una fétida canción de muerte.
Las linternas
apenas daban suficiente luz y el agua parecía negra como la brea, pero estaban
allí, delatándose por culpa de un olor aún más corrompido que el de aquella charca del demonio. El enfermizo canto de montones de sapos retumbaba
en la noche, anunciando nuestra llegada... sin duda estábamos muy cerca del maldito santuario de aquel
batracio primigenio.Varios ojos hambrientos acechaban desde la orilla,
ocultos entre los mortecinos nenúfares, pero traíamos plomo y fuego para
cenar.
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A las afueras de París, en la hermosa
localidad de Villenes-sur-Seine, devorada por el paso del tiempo y oculta por
la maleza, se erguía la mansión barroca Gassó-Fleury... o lo que quedaba de
ella. Construida a finales del siglo XVII, había vivido tiempos de gran
esplendor hasta la Révolution de 1789 limpió Francia de privilegios
absolutistas y sus propietarios se vieron obligados a abandonar el país cuando
el invento del doctor Guillotin empezó a causar auténtico furor.
Villenes-sur-Seine había sido un lugar
tranquilo, el típico pueblo dedicado a la agricultura y la ganadería que el río
Sena recorría de manera apacible. Sin embargo, de un tiempo a esta parte, la
mayoría de habitantes de las desperdigadas granjas con las que habíamos topado
por el camino había abandonado el lugar y los pocos lugareños que aún resistían
allí, llevaban meses atemorizados y encerrados en sus casas, rezando por una
salvación que parecía no llegar.
Una enfermedad desconocida, aseguraban
unos; castigo divino, comentaban otros; la maldición de los Gassó-Fleury, decían
algunos… fuera lo que fuese, todos coincidían a la hora de afirmar que, a medida
que la noche iba oscureciendo el paisaje y sumiendo el pueblo en las sombras,
unas deformes criaturas grotescas se lanzaban en busca de carne fresca, bien
fuera ganado o desprevenidos humanos.
La Universidad de Miskatonic, siempre al
acecho de rarezas y de casos extraordinarios, había decidido que valía la pena
indagar un poco el terreno y averiguar qué demonios estaba pasando en Villenes-sur-Seine.
Habían encontrado unas cuantas noticias antiguas que mencionaban a los
Gassó-Fleury y el nombre de esa familia aparecía vinculado a unas prácticas un
tanto inquietantes relacionadas con la vida después de la muerte. Precisamente por
eso nos encontrábamos en la desvencijada cocina de la mansión Gassó-Fleury,
dispuestos a abrir la trampilla que daba acceso al sótano. Equipados con cascos
mineros, el objetivo era descender en busca del nido de aquel horror hambriento:
un supuesto laboratorio clandestino.
La trampilla, quejumbrosa por el óxido
acumulado en sus bisagras, cedió con esfuerzo y la bocanada de aire corrompido que
nos sacudió fue espantosa. Casi como una sustancia pegajosa, el hedor enseguida
impregnó el ambiente, haciéndolo denso e irrespirable. Nos atamos unos pañuelos
para proteger la nariz y la boca de aquel olor nauseabundo e iluminamos: solamente
había tierra y más tierra que parecía hundirse en las profundidades hasta donde
alcanzaba el haz de luz, revelando el inicio de una gruta.
Después de afianzar unas cuerdas,
descendimos por el hueco de la trampilla. Cabíamos en fila de a dos, así que
cargamos las escopetas del 12, nos miramos a los ojos en silencio y asentimos
con las cabezas antes de echarnos a andar. Solamente llevábamos recorridos una
docena de metros cuando el sonido ininteligible de unas voces nos llegó, una
mezcla de gritos delirantes, aullidos famélicos y sollozos plañideros que no auguraban
nada bueno… y, de pronto, un rostro cadavérico surgió de la oscuridad con la
boca abierta, dispuesto a morder. El fogonazo de la escopeta del 12 de mi camarada iluminó el
túnel un instante y colmó el aire con el familiar aroma de la pólvora.
Entonces llegó el silencio, pero duró solo un
parpadeo. Una horda de muertos vivientes avanzaba torpemente hacia nosotros, un
amasijo de carne podrida a través de la que asomaban huesos y tendones se
agolpaba desesperada por alcanzarnos. Abrimos fuego a discreción contra aquel
cementerio andante y volaron por los aires pedazos de carne pútrida. Caían como
moscas, pero algunos seguían moviéndose a pesar de haberles reventado piernas y
brazos.
Recargamos, maldijimos, apretamos los dientes y volvimos a disparar,
una y otra vez, una y otra vez… debíamos abrirnos paso como fuera hasta el epicentro
de aquella perversión.
El
conde Leonard Bonet nos había mandado a estas inhóspitas tierras de Lastours,
cerca de Carcassone. Al parecer, el buen conde no podía alojarse en su castillo
porque unas molestas criaturas tenían aterrorizado al servicio y, además, habían
desparecido varios carneros y gallinas. Al principio pensaron que eran lobos
hambrientos, tal vez incluso águilas, pero también existía otra explicación más pintoresca, una que
no versaba sobre criaturas normales y corrientes. Los lugareños decían que el
castillo de Lastours era un lugar maldito que, desde el principio de los tiempos, había estado habitado por gárgolas y que esas criaturas eran las culpables de sembrar el pánico
y robar el sueño a los aldeanos, además de, por supuesto, ser responsables del
robo de animales.
En
otros tiempos, imagino, la versión de los aldeanos sería solamente fruto de las supercherías populares, antiguos mitos contados al abrigo de un buen fuego, leyendas de esas que son transmitidas de generación en
generación. Tal vez, claro, al fin y al cabo, siempre han existido en el folklore regional numerosas historias sobre criaturas fantásticas y monstruos de la noche. Por eso, por si las moscas, el conde nos había enviado a Lastours para investigar
aquel turbio asunto.
El motor de 6 cilindros del Chevrolet Suburban del 37 rugía por la carretera que conducía hasta los dominios del conde Bonet y, después de un buen rato serpenteando por una
sinuosa carretera ascendente, la oscura silueta del castillo se recortó en un
cielo iluminado por una gran luna, regalándonos una inquietante postal. Observé a mis hombres a través del
retrovisor; un par de curtidos mercenarios, un francotirador licenciado y algún
que otro bribón ganado para la causa. Todos ellos leales, valientes y con mucha
guerra en sus numerosas cicatrices. Luego volví la vista al cielo y las
vi, sobrevolando los torreones del castillo como buitres esperando la carroña, siniestras y obscenas…
Dejamos el coche a pocos metros de la entrada principal del viejo castillo. Nada más bajar del vehículo, mientras nuestro francotirador se perdía en la oscura espesura del bosque, desenfundamos las armas, comprobamos los cargadores y quitamos
los seguros. Una última sonrisa y algunos guiños fruto de la camaradería de
años de batallas, aventuras y alguna que otra juerga. Había llegado la hora y La Parca no era una dama a la que conviniera hacer esperar.
Iniciamos
la incursión. Buscamos las sombras que proyectaban los árboles, tratamos de
movernos sigilosos, pero esas criaturas habían dominado estas tierras desde hacía siglos y nada escapaba a su aguda visión ancestral. Rodilla al suelo, confiando que el
fusil de Solverson pudiera cubrirnos desde la distancia, apuntamos al oscuro
cielo a la espera de que aparecieran… y aparecieron. Entonces mis camaradas comenzaron a gritar, a maldecir y a pronunciar palabras que hubieran hecho enrojecer al mismísimo
Satanás.
Por
un instante, la luz de luna, pálida y fantasmal, las iluminó perfectamente y pude ver cómo
algunas de esas horribles criaturas iniciaban un picado hacia nosotros. Brillaban unos ojos
perversos, graznaban temiblemente y mostraban sus fauces, desplegando sus alas… Pequeños
demonios alados esculpidos en piedra, guardianes de un castillo maldito; íbamos a comprobar enseguida si realmente eran tan duras: ¡Fuego!
Llevábamos varios
días trabajando bajo un sol abrasador en el Valle de los Reyes, mezclados entre
los integrantes de la expedición anglo-holandesa “Bonnett-Van More”. La excavación,
que había zarpado desde Southampton con el cometido de encontrar la tumba de
Tutmosis III, parecía haber conseguido su objetivo después de localizar y
desenterrar la supuesta entrada principal al templo. El siguiente paso era
abrir el sello y revelar los secretos que escondía el interior de la tumba al
cabo de dos días, cuando desde El Cairo llegaran algunos de los más destacados
profesores y arqueólogos del momento, además del grueso de la
prensa internacional para que el descubrimiento fuera noticia en todo el mundo.
Nosotros, por supuesto, teníamos otros planes; echaríamos un vistazo aquella
misma noche.
A pesar del éxito
aparente de la expedición, lo cierto es que varios trabajadores habían muerto en
circunstancias extrañas y otros tantos habían desertado, dejando semivacíos los
barracones. Las supersticiones y el miedo empezaban a apoderarse del campamento y eran muchos
los que hablaban de maldiciones en forma de escorpiones, serpientes y perros de
arena que atacaban por la noche... Personalmente, no creía que Anubis estuviera
molesto y nos mandara a sus chacales para hostigarnos, pero sí estaba
convencido de que unos cuantos habitantes de las arenas estaban protegiendo
algo poderoso y maligno escondido en las entrañas de aquella tumba.
Bien entrada la
noche, tras evitar a los somnolientos guardias, llegamos a la entrada principal
y descendimos por el túnel con unas pocas antorchas. Humedad, telarañas y
murciélagos nos dieron la bienvenida. El pasillo descendía más y más, trayendo
consigo una corriente de aire que olía a muerte y hacía danzar las llamas de
las antorchas. Llegamos al final del pasillo, dando con la cámara mortuoria;
una amplia y lujosa estancia con hileras de columnas y varios sarcófagos, uno
de ellos más grande y ornamentado que el resto. Todo hubiera sido normal, de no
ser porque los sarcófagos estaban abiertos y vacíos...
Nada más poner el
pie en las baldosas bañadas en oro de la cámara, un sonido nos hizo alzar la
vista: imponente, sobre su sarcófago, la momia de Tutmosis III se erguía y nos
señalaba amenazadoramente con el dedo. De pronto, a un grito suyo, cuatro
momias ataviadas con armaduras y sus temibles khopesh salieron de las
sombras... carne podrida y huesos envueltos en un lino amarillento, muertos más
de un milenio antes de Cristo que volvían a la vida y nos daban la bienvenida.
Si te has quedado con ganas de más relatos, entra aquí: Relatos cthuleros
Aquel camposanto parecía extraído de un cuento gótico de Edgar Allan
Poe; la plateada claridad de una luna gibosa surcada por caprichosos jirones de
nubes daba pie a un caprichoso y aterrador baile de sombras. Las herrumbrosas
cruces retorcidas por el paso del tiempo y la mala hierba que había crecido
descontroladamente, abrazando las lápidas de piedra, parecían cobrar vida en
aquel claroscuro cambiante. Incluso los querubines y las vírgenes que decoraban
los viejos panteones sonreían siniestramente. Y allí estábamos, en el maldito cementerio Swan Point de Providence,
formando parte de la redada que había organizado el sheriff Martin Eddy. Al
parecer, alguien se había dedicado las últimas semanas a destrozar diversas
esculturas del cementerio y arrancar algunas de sus lápidas, perturbando el
descanso eterno de los que la vida había devuelto al barro. Jóvenes, decían las
buenas gentes de Providence en busca de culpables; “Sí, seguro que son adolescente
idiotizados por el alcohol que, en vez de estudiar, prefieren malgastar sus
vidas fumando y bebiendo, ¡qué vergüenza!”, respondía el sheriff. A veces, las personas necesitamos señalar al primer pobre desgraciado
que se cruza en el camino para que nuestras conciencias se queden tranquilas,
para restarle trascendencia al asunto. Claro que, si solamente se tratara de un
grupo de gamberros que pasan el rato en un cementerio bebiendo, la Universidad
de Miskatonic no nos habría enviado a Providence a husmear un poco en aquellos
hechos. Como esperábamos, no encontramos latas de cerveza ni botellas de whisky barato tiradas por ahí. Y, como también esperábamos, tampoco
encontramos rastro alguno de palas ni picos. Nada que indicara que un grupo de
jóvenes hubiera decidido venir a divertirse profanando tumbas. Es más, apenas
había huellas más allá de las que íbamos dejando nosotros y eso también tachaba
de nuestra lista de sospechosos habituales a los entrañables gules. No, esto
parecía algo más peligroso y, además, bastante enfadado. Disimuladamente, nos separamos del grupo que formaban el sheriff y su
comparsa de agentes y voluntarios para internarnos en las zonas más oscuras y recónditas
del cementerio de Swan Point. Íbamos en busca del mausoleo que nos había
indicado el profesor Henry Armitage en la universidad y que habíamos localizado
durante la batida matinal. Un panteón que hallamos tan reventado y maltratado
que ya apenas podía leerse a qué familia pertenecía, aunque todavía era posible
intuir el célebre apellido Lovecraft grabado en la fría piedra. La pesada puerta de metálica
había sido arrancada como si fuera de madera podrida y en algunas zonas del
dintel podían apreciarse unos arañazos capaces de cortar la dura piel de un
rinoceronte. Y es que los espectros como el wraith poseen una manera
bastante curiosa de marcar su territorio y firmar sus destrozos… La noche sería muy larga, solamente esperaba que todos los que nos
íbamos a adentrar en el lóbrego panteón de la familia Lovecraft,
consiguiéramos volver a ver la luz del día. Nunca me gustaron los fantasmas y no
es cosa de risa enfrentarse a un wraith cabreado.
Y si te apetece leer más relatos tenebrosos, entra aquí: Relatos cthuleros
Desde la ciudad de Brichester podía
contemplarse parte del apacible curso del río Severn. El paisaje era
típicamente inglés: una bucólica región enmarcada entre verdes e interminables campiñas
rodeadas de suaves colinas. ¿Cómo pensar entonces que un paraje aparentemente idílico, pudiera guardar en sus oscuras entrañas tanta ponzoña?
Las leyendas decían que, en el valle del
Severn, un culto dedicado a Glaaki había ido escribiendo y conservando una
serie de manuscritos en los que se recopilaban rituales, profecías, hechizos y
conocimientos arcanos. Teóricamente aquel culto había sido erradicado, pero lo
cierto es que las “Revelaciones de Glaaki” habían seguido ampliándose en secreto gracias a
las contribuciones de diferentes sacerdotes sectarios. Si bien la mayoría de las
copias se guardaban en bibliotecas o formaban parte de colecciones de particulares, los últimos volúmenes
eran tan blasfemos que se desconocía el paradero de ellos. De hecho, el número
XII era uno de aquellos volúmenes perdidos y el principal motivo de nuestro
viaje.
Brichester había sido fundada hacía ya
muchos años y mantenía un poso de antigüedad casi primigenia que invitaba muy poco
a visitarla. Las brumas ascendían desde el estuario del Severn, arrastrándose hasta la ciudad como una humeante masa reptante que lo cubría todo a su paso, confiriendo a las calles una atmósfera etérea y somnolienta. Nos adentramos en Brichester,
atravesando viejas casas de estilo victoriano y unos pocos almacenes desvencijados. De vez en cuando, podíamos ver algunos capiteles y el solitario campanario logrando sobresalir fantasmalmente entre
la niebla, pero a nosotros nos interesaba más lo que se escondía en las profundidades de la ciudad.
Descendimos por los túneles del
alcantarillado y, después de caminar un buen puñado de metros, tuvimos la
extraña impresión de que los túneles habían cambiado sustancialmente y que estos, sin duda, tenían que haber
sido cavados hacía eones. La sensación opresiva de avanzar por aquellos
pasadizos que parecía engullir la tierra no era nada agradable, pero debíamos
seguir adelante en busca de nuestro objetivo: encontrar unas ruinas
desconocidas y un grotesco muro de ladrillos rojos donde la perversión y la depravación,
encerradas, se daban la mano… el dios de la corrupción aguardaba.
Recuerda, si quieres leer más de relatos, entra aquí: Relatos cthuleros
Nada ni nadie nos había advertido sobre
el verdadero peligro que palpitaba en las entrañas de aquella tierra
putrefacta. Lo que había empezado como una simple denuncia por la desaparición
de algunas cabezas de ganado, estaba convirtiéndose en la peor pesadilla de la
policía del Condado de Nantucket, una isla al sur del estado de Massachussets.
Aunque era un territorio tranquilo, las
fuerzas de la ley se habían visto desbordadas; la mayoría de ganaderos clamaban
justicia contra lo que consideraban un robo masivo de ganado, aunque otros afirmaban
que habían visto merodear por la zona manadas de depredadores. De todos modos, ya
fueran forajidos o depredadores los que rondaran por allí, el número de reses
desaparecidas era demasiado elevado como para que el caso tuviera una
explicación lógica y normal. Porque, además, no había rastro alguno de las
vacas desaparecidas: ni huesos repelados ni cadáveres pudriéndose… nada,
absolutamente nada; por ese motivo nosotros estábamos allí, para tratar de
esclarecer el misterio.
Después de varios días de investigación,
los posibles indicios apuntaban a una zona próxima a la costa llamada el
Acantilado Ululante y lo cierto es que el nombre resultaba de lo más adecuado.
Allí, las olas rompían con furia y el viento se colaba a través de grutas,
grietas y canales naturales, silbando una infernal y constante melodía ululante
que terminaba por sacarte de quicio. Curiosamente, los prados eran verdes,
casi vírgenes, quizá porque nadie en su sano juicio osaría llevar a los rebaños
a pastar por aquel lugar.
Nos aproximamos a un agujero
extraordinario. Su tamaño era considerable, tanto que podríamos haber metido un
camión por allí sin problemas. Aunque era de día y el sol brillaba con fuerza,
aquella gruta parecía engullir la luz y convertirla en la más oscura de las penumbras. Su negrura sobrecogía, aunque aquello no era lo peor… un eco remoto y
primordial se elevaba desde sus profundidades insondables, un extraño sonido
que parecía decir “Tekeli-li, tekeli-li, tekeli-li…”.
De pronto, un ligero temblor recorrió el
acantilado y nos miramos tan sorprendidos como asustados. ¿Y si el epicentro del
temblor procedía de aquel agujero colosal?, ¿y si aquel eco demencial no era
producto del viento?, ¿y si la gruta no era solamente fruto de la imparable erosión
del viento, sino el infecto cubil de una criatura maligna? No había elección,
si el Infierno nos esperaba al final de aquel descenso, entonces, nuestras
almas no encontrarían jamás el descanso eterno.
Recuerda que si quieres leer el resto de relatos que voy publicando, puedes hacerlo aquí: Relatos cthuleros
Mi último recuerdo vívido era el de
haber ingerido ayahuasca en aquel poblado shipibo a orillas del Ucayali, el río
más importante del Perú. Luego, creo, aparecieron dos sacerdotes que ya no sé
si eran reales o una alucinación provocada por las drogas. Lo siguiente que me
viene a la cabeza es estar inmerso en una especie de sueño ligero, bajando
escalones por una curiosa y hermosa escalinata. No sé qué me impulsa a hacerlo,
pero cuento los escalones y, exactamente, son setenta. Entonces, una
parte aún despierta de mi mente narcotizada me advierte de algo: estoy entrando
en las Tierras del Sueño.
Hacia el final de la escalera, después
de atravesar una caverna con una columna en llamas acompañado todavía por los
dos sacerdotes, continúo bajando más y más escalones hasta que comienzo a
ver la salida a través de un gigantesco roble que hunde sus raíces en el centro
del Bosque Encantado.
Una vez allí vuelvo a encontrarme con
Andujarsson, el jefe islandés de la expedición, Martinelli, un arqueólogo
siciliano, y Morel, el antropólogo peruano que hacía las veces de guía. Me
parece que saben tan bien como yo que debemos dirigirnos a la ciudad de los
Gugs. No era mi primer viaje las Tierras del Sueño, pero sí sería la primera vez
que tuviera que tirar de la argolla de hierro incrustada en la losa y descender
al Mundo Subterráneo. Algo me decía que no regresaríamos todos.
Mi mente se va recuperando del
aturdimiento inicial y mientras caminamos hacia el enorme círculo de megalitos
ciclópeos donde descansa la maldita losa, recuerdo que venimos a intentar recuperar
al profesor Cavan; lleva demasiado tiempo dormido y no hemos conseguido
despertarlo, así que, a estas alturas, probablemente, su yo onírico esté
acurrucado en algún rincón esperando despertar o tal vez ya lo hayan encontrado
los Gugs.
Miramos desde el hueco que había dejado la
enorme losa al desplazarla y lo que vimos desde allí no resultó nada reconfortante:
unas colosales torres de piedra dominaban un abrumador paisaje silencioso y fantasmal,
sin duda alguna, era un territorio inhóspito que no se había creado para el
hombre. No creía en los dioses, pero ahora mismo deseaba tener alguno al que
encomendarme para que nos protegiera de cruzarnos con alguno de aquellos seres
gigantescos que los mismísimos Grandes dioses habían maldecido y desterrado.
Tenía la
inquietante sensación de que la interminable gruta se estrechaba a cada paso
que dábamos. Llevábamos una eternidad descendiendo, cada vez más y más
profundo, como si quisiéramos alcanzar el centro de la Tierra. El sudor
resbalaba por mi nariz, dejando caer gotas sobre el cañón de mi escopeta del
12. Caminábamos alerta y en silencio, escuchando solamente las pisadas de
nuestras botas sobre un suelo cubierto de arena y piedras.
Y, por fin,
después de muchos metros recorridos por las entrañas de aquella caverna, divisamos
un fulgor titilante que iba ganando intensidad conforme avanzábamos.
Probablemente sería alguna hoguera o antorchas clavadas en las toscas paredes
de piedra, pero, a medida que nos acercábamos, algo más se sumó a la luz: empezamos a oír una especie de música
siniestra. Sí, podía escucharse claramente la macabra melodía de lo que parecía ser una
flauta demoníaca.
Avanzamos con
sigilo hasta la abertura, sin duda estábamos llegando a nuestro destino, pero
creo que ninguno estaba preparado para encontrarse con aquello.
Lo que vimos
fue horroroso, pero entonces recordé que no era la primera vez que presenciaba
cómo algunos hombres y mujeres se dejaban arrastrar por la locura hasta límites
insospechados. Unas cincuenta personas danzaban desnudas de manera grotesca,
como poseídas, aullando alrededor de una gran hoguera y justo en el corazón de
aquel fuego verduzco, se erigía un altar descomunal oscurecido por el humo. Aunque, lo
peor de todo estaba situado sobre él.
Un grupo de niños, colocados en círculo,
yacía encima del altar con ojos asustados y en el centro de aquel círculo se
contorsionaba una extraña criatura. Aquel ser amorfo y tentacular era el compositor y artífice de la abominable sinfonía que estaba
llegando a su éxtasis, mezclándose con los llantos de las criaturas y los coros
enloquecidos de los adoradores.
Aquella noche nos disponíamos a acabar con la
maldición que pesaba sobre la infame localidad de Innsmouth, famosa por las pérdidas de
ganado de los granjeros de los alrededores y por las extrañas desapariciones de
caminantes solitarios en mitad de la noche. En medio de un silencio antinatural que se mezclaba con el brillo mortecino de la Luna, navegábamos por un mar embravecido que parecía extender
sus olas como tentáculos sobre el decrépito puerto de Innsmouth. Hacia allí nos dirigíamos, en una barca de mala muerte, hacia la boca de Dagon, el abyecto dios primigenio del agua.
No, no nos habíamos vuelto locos, éramos la avanzadilla de un plan de ataque más elaborado. Por así decirlo, nos había tocado ejercer de cebo, ser la carne fresca que debía llamar la atención y desviar los ojos del auténtico desembarco que se produciría desde la Isla de Plum. El gobierno, que contaría con el apoyo de la Guardia Nacional de Massachusetts, había decidido bautizar a la operación policial como "La sombra sobre Innsmouth".
A escasos metros de la orilla, mientras seguíamos
remando sobre un agua negra y oleosa, comprobamos que el muelle estaba extrañamente desierto. Un persistente olor a pescado descompuesto nos golpeó de repente,
infectando e impregnando con su fétido aroma el aire que se respiraba en aquel
maldito pueblo. Estábamos a escasos metros del amarre cuando el bote empezó a
balancearse peligrosamente y, en una súbita sacudida, dos compañeros cayeron
por la borda. Los demás mantuvimos el equilibrio como pudimos y echamos mano de las escopetas… sabíamos que no tardarían demasiado en venir a por nosotros.
Y entonces, la maldición de la marca de Innsmouth emergió sin
más: sus ojos desorbitados e inexpresivos, sus manos palmípedas, sus branquias
palpitantes y aquella piel resplandeciente y resbaladiza. Los Profundos croaron hambrientos para recibirnosy nosotros
respondimos a su cordialidad con el hermoso tronar de los cartuchos del 12.
La Universidad de Miskatonic nos había enviado de
misión secreta a los bosques próximos a la zona de Chinkultic, en México, donde
mucho tiempo atrás había vivido la antigua civilización Maya. Nos habíamos
infiltrado en una expedición arqueológica española que buscaba vestigios de aquella
cultura. Alguno de nosotros se había hecho pasar por antropólogo, aunque la
mayoría estábamos allí en calidad de mano de obra para mover piedras, cavar o
trasladar cajas de material. Al fin y al cabo, nadie debía saber que nuestra
participación en aquella expedición respondía a la más que probable presencia de
grupos sectarios y otros fanáticos adoradores que estaban celebrando rituales de
culto a Shub-Niggurath.
Era un bosque de encinas y pinos denso y húmedo, tan
tupido que la oscuridad era casi asfixiante. Llevábamos tres días vagando por
aquella espesura sin dar con la localización de las ruinas mayas de Chinkultic,
perdidos ente la exuberante vegetación y asediados por los insectos. Aquel era
un bosque colosal y virgen y su savia primigenia parecía palpitar en las
profundas y antiguas raíces insuflándole vida propia.
Durante el día avanzar resultaba agotador, pero
apenas encontrábamos descanso cuando caía el sol ya que, por las noches, las
pesadillas habían asolado el sueño de varios miembros de la expedición que
empezaban a decir que aquel bosque estaba encantado y maldito. Sinceramente, no
sé si lo estaba o no, pero sí sé que, durante la tercera noche, el bosque cobró
vida y empezó a moverse sembrando el caos y el pánico, aunque lo que se movía no eran
los árboles, ¡eran los hambrientos retoños oscuros de Shub-Niggurath!
Sus largos y viscosos tentáculos, aquellas ominosas
pezuñas que aplastaban todo a su paso y las bocas, abiertas y supurantes,
repartidas por aquel cuerpo oscuro como el petróleo que apestaba a muerte. El
infierno acababa de abrirse en aquel bosque demencial…
El Arkham Sanitarium, una institución médica de
reputación más que cuestionable, no era un lugar recomendable ni para los
enfermos que allí descansaban y que, teóricamente, eran tratados de sus
dolencias mentales. Una vez cruzabas la puerta de entrada, dejando atrás su
imponente fachada, te encontrabas con un demencial laberinto de siniestros pasillos
por los que resonaban, constantemente, gritos y extraños ruidos.
Nos había llamado la dirección del centro porque los
pacientes del sótano 4 llevaban una semana sin parar de aullar desesperadamente
en sus celdas y el personal médico estaba empezando a perder el control de la
situación. Algunos de los enfermos habían aparecido muertos, completamente destrozados,
y los celadores ya no sabían qué hacer.
Si bien no solía darse mucho crédito a lo que decían
los pacientes del sanatorio, lo cierto es que estos llevaban varios días afirmando que una especie de extraño ser
elástico, que parecía cambiar de forma y agitarse, mostrando la carne y los
músculos sin ningún tipo de piel o tejido que los recubriera, merodeaba por los
rincones del manicomio. Los médicos habían tratando de calmarlos, pero ni los sedantes ni las terapias lograban sosegar a esas pobres almas condenadas a la locura; estaban convencidos de que la aterradora criatura era responsable de las recientes muertes... pero ¿quién iba a creerse el relato de
unos enfermos mentales?
Para acabar de darle un toque macabro al, ya de por
sí, enfermizo ambiente, aquella noche llovía a mares en Arkham y la
electricidad fallaba en el maldito edificio; la luz iba y venía y algunos de
los viejos fluorescentes no dejaba de parpadear. Nunca mejor dicho, todo
aquello era una locura.
Un celador nos condujo hasta las
escaleras, unas escaleras que parecían adentrarse en una oscuridad impenetrable
que no auguraba nada bueno. De fondo, sumergido en un denso silencio, se
escuchaba, de vez en cuando, un sollozo melancólico, el leve entrechocar metálico
de las hebillas de las correas de las camisas de fuerza e incluso el corretear
de pequeños roedores. Todas las señales me estaban indicando que lo más prudente era dar media vuelta y salir del Arkham Sanitarium, pero, a pesar de todo, acompañado por Marsh, Randers y Spunkmeyer,
empecé a descender los peldaños con la linterna en una mano y el revólver en la
otra…
"El padre Vergara huye de su pasado refugiándose del mismísimo demonio, que le persigue para recuperar un tesoro, una de las 30 monedas por las que Judas traicionó a Cristo. Es hora de volver a enfrentarse a él y, esta vez, está preparado.
El mal tiene un precio...".
La semana pasada acabé de ver la primera temporada de "30 Monedas" y puedo decir que me he divertido mucho con la serie. No es brillante y tiene algunos - pocos - defectillos, pero me parece un producto genial, con el que he disfrutado como un enano y que me ha ofrecido todo lo que podía esperar de ella.
Álex de la Iglesia - de la mano de su inseparable Jorge Guerricaechevarría - se ha lanzado al que, quizá, sea su proyecto más ambicioso hasta la fecha y lo ha hecho exprimiendo todo ese arsenal de referencias, guiños e inspiraciones que lo han acompañado desde que debutara en 1993 con "Acción Mutante". El director bilbaíno, fiel a sus raíces, ha condensado en la serie "30 Monedas" su fascinación por el terror clásico, la admiración por el cine de John Carpenter y Larry Cohen, su afición por los juegos de rol (en especial, La Llamada de Cthulhu, interés que compartimos), su tendencia al humor negro costumbrista y al folklore más tradicional relacionado con el demonio y la brujería, sin olvidar la presencia del componente religioso y su poderosa imaginería.
Terror, fantasía y acción desatados en un cúmulo de viejos sueños, obsesiones y pasiones de Álex de la Iglesia que, por fin, ven la luz en un remoto pueblo de Segovia... que Nodens os proteja.
"30 Monedas" es una serie potente que mete en la batidora buena parte de mis hobbies y tampoco es la primera vez que en el blog publico entradas relacionadas con Howard Phillips Lovecraft o los Mitos de Cthulhu, así que no podía perderme por nada del mundo esta producción de la HBO... pero, más allá de valorar la serie, que para eso ya hay portales especializados (o no), mi intención es comentar el trabajo del compositor Roque Baños, encargado de musicar esta suerte de partida de rol convertida en serie oscura y demencial de terroríficas aventuras.
No es la primera vez, ni será la última, que Roque Baños trabaja con Álex de la Iglesia. De hecho, su primera colaboración se produce en el año 1999, cuando compone la banda sonora de "Muertos de risa" y, posteriormente, volverán a encontrarse en "La Comunidad" (2000), "800 balas" (2002), "Crimen ferpecto" (2004), "Los crímenes de Oxford" (2008), con la que ganó el Goya, o "Balada triste de trompeta" (2010). También es suya es la música de destacadas películas de nuestro cine como "Celda 211", "El Maquinista", "Alatriste", "Zona hostil" o "La flaqueza del bolchevique", sin olvidar, además, que el músico de Jumilla es uno de nuestros compositores más internacionales y que ha participado en diversas producciones norteamericanas y europeas. Finalmente, para cerrar este breve repaso a su carrera, recordar que también ganó el Goya - al que ha estado nominado en 12 ocasiones - por sus composiciones para "Las 13 Rosas" y "Salomé" (en este caso, a la mejor canción).
La música de Roque Baños es un ingrediente más del caldo de inquietud y tensión cocinado por Álex de la Iglesia. Es más, me atrevería a decir que es unos de los ingredientes fundamentales de la serie "30 Monedas" y que sin él, algunas de sus escenas, momentos y personajes, quizá no producirían el mismo efecto. Suya es la virtud de enfatizar el caos y el terror, suya la "culpa" de enervar al espectador, suya la responsabilidad de compartir el particular infierno del Padre Vergara... la composición de Baños es lóbrega y, a veces, delirante, siendo plenamente capaz de contribuir al desasosiego y no dar mucha tregua. Sí, es cierto, hay momentos algo más tranquilos, pero sólo son aquellos de carga más dramática, así que tampoco es que conceda demasiados respiros.
La misma violencia, congoja, locura y oscuridad que salpica la serie, queda recogida en la partitura de Roque Baños. No es una de aquellas bandas sonoras que te pondrías para una bonita y soleada mañana de domingo porque, lo más probable, es que terminara estropeándote la mañana. Y no lo digo como crítica, sino como una virtud en su concepción porque ése, y no otro, es el propósito de la música de "30 Monedas": complicarte el día. Algo parecido sucede con la serie; lo que parece un mal día o un día de lo más extraño, tiene una desquiciante prolongación durante semanas y meses que deriva en situaciones que no logras comprender, que escapan a tus capacidades porque son inconcebibles, pero... lo peor es que no acabas de ver el final de ese larguísimo día porque su final tiene un origen remoto y un siniestro pasado. Y esa titánica epopeya rural de los protagonistas es acompañada por la composición de Roque Baños, casi atormentándolos, empujándolos sin compasión hacia una espectacular y terrorífica catarsis.
Para muestra de lo que ofrece la partitura de Roque Baños, sólo es necesario escuchar la apertura de la serie; una especie de música de Semana Santa casi diabólica, una procesión religiosa que, más que acercarnos a la salvación, nos arrastra a la locura. Esa introducción define perfectamente el tortuoso camino por el que transcurrirá "30 Monedas" (este tema, además, irá apareciendo a lo largo de la serie).
Es una banda sonora perfecta para este thriller de terror y fantasía, una música perturbadora, intranquila, intensa y, en algunos pasajes, casi virulenta, que le viene como anillo al dedo a la serie. Álex de la Iglesia dijo una vez "La música de Roque Baños forma parte del plano, no se añade, sino que lo hace más comprensible y emocionante" y lo cierto es que en "30 Monedas" el compositor lo ha vuelto a hacer.
Roque Baños ha conseguido una música potente y poderosa, por una parte, pero al mismo tiempo ha compuesto melodías asfixiantes y enajenadas, siguiendo el ritmo frenético de la serie y adaptándose, en armoniosa combinación, con los diálogos, las secuencias y la historia de "30 Monedas". La música no es un simple relleno, es un actor más de la serie que logra, mediante el juego de contrastes y la sensación de caos, impactar sobre la audiencia de manera inclemente; Álex de la Iglesia, sin duda, debe estar muy satisfecho.
"Boston, 1926. Después del fallecimiento en circunstancias extrañas de su tío abuelo, Francis Thurston descubre, en los extraños documentos que ha heredado, la existencia de una secta que rinde culto a una criatura innombrable que duerme desde hace millones de años. Sacrificios indescriptibles practicados en los pantanos de Luisiana, asesinatos misteriosos perpetrados en varios lugares del mundo, artistas sumidos en la demencia a causa de visiones nocturnas aterradoras, el renacimiento de cultos ancestrales y, sobre todo, una ciudad ciclópea surgiendo del océano en medio de una tempestad...Thurston comprenderá poco a poco que las investigaciones de su tío abuelo acerca del culto a Cthulhu se aproximaban mucho a la verdad y que, en las sombras, los adeptos trabajan para despertar a su dios pagano, listos para liberar la locura y la destrucción sobre el mundo... los astros se han alineado, ¿se estará acercando el fin?".
"La llamada de Cthluhu", sin duda alguna la novela más emblemática de Howard Phillips Lovecraft. Escrita en 1926 y publicada por primera vez en 1928 en la prestigiosa revista "Weird Tales", se ha convertido en pilar fundamental de la mitología lovecraftiana y en una de las historias de terror fantástico más famosas de todos los tiempos. Supone la primera aparición del Gran Cthulhu y, a la postre, servirá para convertir al dios primigenio en piedra angular de la cosmogonía del genio de Providence y eje central de todos los relatos relacionados con los Mitos. R'Lyeh aguarda...
Es la primera obra que leí de H.P. Lovecraft, después llegaron otros clásicos como "El horror de Dunwich", "El caso de Charles Dexter Ward", "La sombra sobre Innsmouth" o "En las Montañas de la Locura" y terminé siendo un asiduo al juego de rol también llamado "La Llamada de Cthulhu". He leído muchos libros vinculados a los Mitos de Cthulhu, como algunos relatos de August Derleth o las preciosas ediciones de El Zorro Rojo, e interesantísimos cómics, como los de Alan Moore o de I.N.J. Culbard, pero admito que hasta ahora no había tenido entre las manos algo tan hermoso y espectacular como el trabajo de François Baranger.
Baranger es un declarado admirador de la obra de Lovecraft y había realizado ya varias ilustraciones inspiradas en su universo, pero es ahora cuando decide lanzarse a la fascinante aventura de representar, con magníficas imágenes, los principales relatos del escritor de Providence. El resultado es brillante, con un estilo que encaja como anillo al dedo y que sirve para ilustrar, con elegancia, pero a la vez con angustiosa oscuridad, los siniestros pasajes literarios de H.P. Lovecraft.
No voy a hablaros mucho de la novela. "La llamada de Cthulhu" es un clásico que, básicamente, llevará a su protagonista, Francis Thurston, a comprender que existen cosas que escapan al conocimiento común de los mortales, que habitan más allá de las sombras y que sólo esperan el momento oportuno para regresar y desatar el caos. El rey del océano duerme, pero su sueño no será eterno...
En "La llamada de Cthulhu", el trazo y los colores empleados por Baranger para dar vida a las letras de Lovecraft no podrían ser más acertados, recogiendo a la perfección las sensaciones, emociones y temores con las que el escritor impregnaba sus relatos. Esa atmósfera opresiva e insana que va estrechando el cerco sobre el protagonista, Francis Thurston, y ese terror invisible, pero a la vez palpable, queda plasmado en unas láminas de belleza siniestra y ciclópea que da gusto observar con calma una y otra vez, apreciando todos los detalles y la dedicación del ilustrador francés.
François Baranger, que ha trabajado como artista conceptual en películas tan importantes como Harry Potter, Furia de Titanes o La bella y la bestia, recibe elogios del mismísimo Jon Howe (autor del prólogo, además), un reputado ilustrador de fantasía conocido, básicamente, por sus dibujos inspirados en la obra de Tolkien y que colaboró con Peter Jackson en la trilogía de "El Señor de los Anillos" a la hora de recrear escenarios y personajes. Howe llega a afirmar que el estilo de Baranger "habría complacido al propio Lovecraft", humildemente os diré que comparto su opinión.
La edición de Minotauro es una maravilla en todos los sentidos; la calidad del papel satinado, las sobrecubiertas que esconden una cubierta con portada alternativa y, sobre todo, el tamaño de la publicación (36x27) que permite a los dibujos del artista francés lucir aún más. Cada página de las 64 que forman "La llamada de Cthulhu" contiene ilustraciones, alguna a doble página, ofreciendo al lector la posibilidad de disfrutar del libro y sumergirse aún más en el relato... y es que si la historia de Lovecraft ya era buena, gracias a Baranger cobra una nueva dimensión.
"La llamada de Cthulhu" es un título capital de fantasía y terror y esta es una edición espectacular, imperdible para todos los fans de Lovecraft, pero igual de imperdible para cualquier lector y lectora. Una obra preciosamente aterradora, hermosamente tenebrosa y de horrible belleza.
P.d.- Y como los dioses primigenios, en contadas ocasiones, son buenos, Minotauro ya ha publicado el siguiente trabajo de Baranger: "En las Montañas de la Locura".
"Una mezcla impactante entre Alien y la crónica de indias. Tenochtitlán, antiguo México, año 1520. Hernán Cortés se encuentra en los dominios del emperador Moctezuma. Varios de sus hombres deben hacerse con el tesoro de los aztecas, pero desconocen la existencia de un poder ancestral que los vigila y se cierne sobre ellos...".
Ayer terminé la lectura de "Conquistador", historia escrita por Jean Dufaux, al que ya conocía por su espléndida serie "Rapaces" (muy recomendable), y dibujada por Felipe Xavier. Mi formación académica como historiador, más específicamente en Historia de América Precolombina, y mi afición por los cómics se unieron de manera mágica cuando adquirí este álbum. ¿Cómo podía resistirme a una historia sobre el México de Moctezuma y Cortés que, además, añadía un toque de fantasía a la caída de Tenochtitlán?
"Conquistador" es un viaje épico que mezcla una ambientación bien documentada y unos hechos reales y personajes históricos, con otros protagonistas ficticios y un trasfondo más fantástico y terrorífico. Sabe transmitir esa ambición desmedida de Hernán Cortés, que terminó por bañar en sangre el oro azteca, y, a la vez, sumergirnos en lo más profundo de la jungla para respirar su ambiente opresivo y sentir como la muerte te pisa los talones por culpa de un tesoro maldito.
Evidentemente, no es un relato fidedigno de los tristes hechos que marcaron el fin del Imperio Azteca, ni tampoco Moctezuma y Hernán Cortés son los protagonistas principales; el cómic se centra en la figura de Hernando del Royo, un valeroso soldado de espíritu indomable. A través de sus ojos se irá desarrollando el guión e iremos conociendo a los demás integrantes de ese pequeño y heterogéneo grupo de valientes (o insensatos) que, cumpliendo órdenes de Cortés, tratarán de hacerse con el oro del emperador.
Dufaux aprovecha a la perfección el escenario que brinda la centroamérica azteca, tanto sus opresivas selvas como la colosal Tenochtitlán, maravillosamente recreadas por Xavier, para desarrollar una historia sobrenatural, donde la ficción y el terror se irán apoderando, lentamente, de todo lo demás. Lo importante ya no será proteger el tesoro, lo importante será sobrevivir... y mantenerse a salvo no será tarea fácil. "Conquistador" es una historia de ambición, del famoso e interminable oro azteca, del grandioso Moctezuma y su espectacular capital, de la conquista española de territorios indígenas y la determinación de Cortés, de religión, de misticismo y de dioses aterradores.
Aunque el cómic en sí no explica nada nuevo, es decir, no inventa nada que no se haya contado en otras ocasiones y de otros modos, Dufaux sí tiene la virtud de saber hacer muy buen uso del momento histórico, del marco geográfico y de todas esas leyendas que circularon sobre el dorado metal, el panteón azteca y la supuesta divinidad de los españoles, imprimiendo, además, buen ritmo al guión. Y todo eso se ve reforzado por el excelente trabajo de un Xavier que dota de alma al escenario, recreándose en paisajes selváticos tenebrosos, riberas donde uno no atracaría jamás, construcciones aztecas abrumadoras e ilustrando sin tapujos la ferocidad de los guerreros aztecas y de los soldados españoles.
En definitiva, un relato de aventuras con trasfondo histórico, una historia de supervivencia, de terror sobrenatural, bien estructurada y narrada, aunque sin despuntar u ofrecer grandes momentos (sí visuales!), pero que promete un final apoteósico. Una cosa más, ¿te gustó "Depredador"? lee el cómic, tiene un punto comparable a la peli del tito Arnie.
"Conquistador" ha sido publicado por Norma en un volumen integral que contiene los dos primeros álbumes de Dufaux & Xavier, pero, de momento, habrá que seguir esperando para conocer el desenlace (están previstos dos álbumes más).
